До утра он не спал,
Буквы в рифмы слагал,
Чтобы стих получился.
Одного он не знал:
Коль Бог дара не дал,
То уж лучше б не бился.

Он упрям очень был,
Все ж в мученьях родил
Про луну два куплета.
Запечатал письмо,
Полетело оно
В город, к дяде «поэта»

Тот большой дядя был,
Как письмо получил,
Понял – парень богатый.
И редактора он
Вмиг набрал телефон.
И »пошел» стих горбатый.

И читает страна
Столько много дерьма,
Потому что есть дяди.
Тлеют в креслах они
Все рабочие дни
Своей выгоды ради.

Вот бы взяли метлу
Промели по селу
И по городу тоже,
Только чтобы она
Всех подряд не мела –
А лишь гнусные рожи.

И уже мы метем
Вместе с нашим вождем.
Только трудно метется.
Приспособилось их
Много в креслах своих-
Часть дерьма остается.

Но борьба есть борьба,
И лихая судьба
В креслах их не оставит.
Годы жизни пройдут,
И борьбы нашей труд
На места всё расставит.

23.10.89г.