До утра он не спал
Буквы в рифмы слагал
Чтобы стих получился.
Одного он не знал
Коль бог дара не дал,
То уже лучше б не бился (Лучше б уже не трудился).
Он упрям очень был
Все ж в мученьях родил
Про луну три куплета
Запечатал письмо
Полетело оно
В город к дяде «поэта»
В тот большой дядя был,
Как письмо получил
Понял – парень богатый.
И редактора он
В миг набрал телефон
… И пошел стих горбатый
И читает страна
Столько много дерьма
Потому, что есть дяди
Тлеют в креслах они
Все застольные дни
Своей выгоды ради.
Вот бы взять нам метлу
Промести по селу
И по городу тоже
Только, чтобы она
Всех подряд не мела –
А лишь гадкие (гнусные) рожи,
И уже мы метем
Вместе с нашим вождем
Только трудно метется
Приспособилось их
Много в креслах своих
Часть дерьма остается.
Но борьба есть борьба
И лихая судьба
В креслах их не оставит
Годы жизни пройдут
И борьбы нашей труд
На места всех расставит.

23.10.1989 г.